Comunistas anarquistas drogadictos y prostitutas

O. Comunista
Chupando de un tubo, para generar un mayor impacto.
No hablen, pues mas, una antena tengo hay en mi cabeza.
Me he vuelto una maquina.
y ya no hay vuelta atrás,
repetiré sin lugar a dudas esta pregunta sin pensar en la solución
Por que la solución requiere fuego, sangre y muerte.
Besare el lunar negro con pelos de la discordia,
no por placer sino por amor
como un aparato sin energía.
Tiemblo en la soledad nocturna, tapado por intimidantes fantasmas de espeluznante dialéctica
y estoy solo sin batería.

Fuck you
Estar enojado te saca tiempo
y yo soy tiempo
y funciono a gasoil.
Planear estrategias de ataque me da nauseas
Es mas sano manipular.
Pero el mundo no se hizo para lo sano.
Sino para apuñalar.

I. Anarquista
Rejas de mierda son la cárcel de un rostro pequeño que ya no refleja.
La bronca es un espacio vació; un vórtice que chupa la oscuridad de la noche.
Siempre es tarde, maldito sentido: Mecanismo de adaptación forzosa.
Una flecha siniestra apunta al fozo. No la sigas! Es una trampa!
Hoyo oscuro: Democracia. Es todos lo mismo. Etiquetas. Creen en fantasías
Los conceptos de ayer repiten la misma publicidad del mañana.

Chaleco de plomo nos cubren contra la espada del universo.
Nadie y todos quieren estar locos, más para las niñas, ya no hay incógnitas: en los bolsillos, solo pelusas, telas de araña y viejas tumbas.
El mismo barro del hombre primitivo ahora son pistones y engranajes que mueven la aguja fantasmal de todos los días.
Hongos muertos saldrán en el periódico de mañana.
Y yo no puedo parar de pedir perdón.
Comunista, anarquista, drogadicto y prostituto.

II. Drogadicto
Mascara de esclavo, la vida te esta encadenando
De repente es como si te despertaras de un sueño.

YO NO SOY UNA MAQUINA.
Tengo cerebro.
Poseo una pija.
Siento un corazón y me quiero.

El susurro liquido diluye el olvido de la memoria
El instante es volátil e instantáneo
Atravesamos la espesura de la nada.
Mas allá del horizonte de donde nada hay, esta la materia.

La verdad es que todos quieren volar.
Pero nadie se atreve a caer en el abismo.
Por que el abismo te da todo pero te destruye la vida.
La soledad de los sentimientos refleja la cara del terror.
Planes inauditos.
Recordad. Allí, donde nada hay, brilla la verdad.

III. Prostituto
Mis pupilas titilan de frió, siento que voy a morir.
Mi deber es ser un vagador de mundos.
Abucheo a esos idiotas de pies de algodón:
Miren lo que me hicieron!

Como hablar de la nada sin hablar del todo!?

Copias muertas caminan y la ciudad a regañadientes reta y señala:
Con esos zapatos no puedes pasar.
Te juzgan, y cuando de señor los tratas
ellos interrumpen, dan su lógica de almacén y se ríen sin entender.
Son superficiales y se creen sabios.
No tienen pudor y son ambiciosos.
Sienten sostener con sus ojos las columnas de la vida!
Y a los nuestros rechazan con la marca de locura.

Somos pocos y estamos bien cuerdos.
Pero hoy el numero cuenta por su peso
Y ellos tienen miles de seguidores por que siguen y son espectadores.
A donde vamos a llegar con esa lógica?

Cualquier tipo de palabra ilumina la oscuridad de la noche
y a eso lo llaman arte!
No confiéis!
El arte no se llama!
La realidad son modas.
y la autoridad siempre fue pelotuda.

Sabiondos esto es para ustedes:
Solo los alienigenas pueden ser alienistas.
El que no comprende la periferia que ni se atreva a hablar de ella.
Mi discurso es un no a su no, nadie debería prohibir.
Vivimos en un planeta fascista y militar.
Ellos ni siquiera son animales, fueron programados para decir.
Y yo digo, aquí no hay verdad sino sentido
Caminad amigos y no se queden en un cuadrado gris que nada tiene para decir

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