El vagamundos.

El techo gotea y ya no se por qué.
Seran los cadáveres?
Ya empiezan a oler.

Tocan a la puerta con sus entretejidos fantasmales provenientes de lejos,
libros gordos bajo el sobaco y un pack de risas falsas en espejos negros.
-Aun cuento las estrellas- me digo, en un tono demasiado embustero.
Es darse cuenta que se le esta haciendo la guerra a la persona incorrecta.
Si no hay horizontes entonces por que siempre en el mismo puesto?

El Arte. Es por amor al Arte. Que diablos es el Arte?
Por que hay amor a algo que es un invento?
-Por que lo único real son las sensaciones-
Giran en punto la calesita de las moscas negras,
yo las miro desde el cielo estando tendido en el sofá.
Tic Tac
-Aun cuento las estrellas-
El tiempo palpita en una rosa de luz que se abre como puertas al infinito de todas las dimensiones de colores,
y se cierran en el exhalar de las escotillas de la nave galaxia,
los tripulantes ven por el ojo del búfalo el infierno.
El vértice voraz que agujerea el abismo en rocas de todas las formas.
Allí donde la materia es toda compacta peces con capas y espadas luchan grises por sobrevivir.
Yo me escapo como un fideo con los misterios mas discretos
como en una sopa de letras,
escarpando realidades, subiendo colinas
vagando mundos.

Expresarse es existir, existir es sentir, sentir es vivir
vivir es expresarse.
Un paso al Ser.
Que la voz fluya en donde los oidos no pueden oir.
Podrá el pajaro explorar lar embocaduras de las lenguas?
o su voz trémula sera carnada de avispa?

El techo gotea y ya no se por qué.
Seran los cadáveres?
Ya empiezan a oler.
Al final era una bañera,

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